Rapero preso en España por hacer uso de la libertad de expresión.

El rapero Pablo Hasél ha entrado en prisión a causa de las letras de sus canciones. Y a causa de 60 tweets publicados en su cuenta en dicha red social.

Hasél se ha identificado a si mismo como comunista. Debo decir que yo soy y sigo siendo la socialdemócrata de siempre. Pero es mi obligación para conmigo misma denunciar el hecho de la inexistencia de libertad de expresión no sólo en España sino en otros países de la UE.

He escuchado partes de las canciones de Hasél en las distintas RRSS y he leído parte de sus tweets. Quiero decir que he escuchado y leído todo aquello a lo que tuve alcance. No todo está en las redes. Al parecer han eliminado algunas «cosas».

Respecto a lo que yo he podido escuchar y leer no he encontrado indicio alguno de delito. Mucho menos de «apología del terrorismo». No veo semejante apología por ninguna parte. Puede que esté entre aquello que ha sido eliminado. Aunque no lo creo … Si alguien me puede facilitar las letras completas de las canciones y la totalidad de los tweets podré emitir una opinión más precisa.

Por supuesto, estoy aterrorizada. Hasél menciona a la señora Díaz Ayuso, por ejemplo. Imposible no mencionarla. Esta doña ha dado un golpe de Estado en la Comunidad de Madrid. Y no pasa nada … No pasa nada … Puede que este POST me condene a prisión a mí también. Y eso que más moderada no puedo ser. Estoy rebosante de corrección política. Pero quienes me conocen saben que eso me dura poco. Total: no sería la primera vez que vaya a la cárcel. Ni la segunda. Quizá a la tercera va la vencida. Ánimo, Hasél. A tu salida te espero con unas cañas. Gente como tú hace falta.

Me ha llamado mucho la atención que durante el juicio la jueza haya tuteado a Hasél. Don Pablo Hasél es tan señor como ella señora. Esto es no sólo una falta de respeto sino una vomitiva conducta clasista. Y que quede claro que si alguno de los dos tiene clase es él.

Cuando juzgaron a Isabel Pantoja no sólo el juez la tuteó sino que le gritó todas las veces que le vino en gana. Además de humillarla de forma continuada. En fin. Una cantante popular, una folclórica, una gitana, un rapero … no valen nada … o, ¿me equivoco? Por si las moscas le advierto a cualquier juez de este país, perdón, reino, que ni se le ocurra tutearme. A mí los abogados no me tutean.

Bruselas debe encender la alarma sobre lo que está pasando en España.

Yo flipo. F l i p o. ¿Es este un gobierno socialista? Que mantiene la ley mordaza. Que sube el IVA de las eléctricas y duplica el precio del kilovatio/hora en un invierno particularmente frío y en el contexto de una pandemia. Vergüenza.

Y en cuanto al terrorismo hay unos matices muy interesantes. Para el gobierno LEGÍTIMO de Venezuela cierto señor es un terrorista. Y España no sólo lo esconde en su embajada de Caracas sino que lo ayuda a huir y lo trae a España donde vive en calidad de … de qué será … de perseguido político? de desplazado? … ¿Quién hace apología del terrorismo, Pedro?

Mientras tanto la dictadora Ayuso sigue amenazando al personal médico-sanitario (¡que la escuché yo, en vivo!) de echarlos del trabajo, de quitarle sus plazas (cosa que ni Sánchez ni el Rey pueden hacer) si no trasladan a todos los pacientes de Convid al hospital ese que construyó en 10 días. Ni los japoneses son tan rápidos.

Por último. Le recuerdo a todo el mundo que la autoproclamación de Guaidó en enero de 2019 como Presidente encargado de la República Bolivariana de Venezuela VIOLÓ la Constitución venezolana de 1999. La Constitución dice que el presidente de la Asamblea Nacional se convierte en Presidente encargado si y sólo si: 1. El Presidente legítimo se encuentra desaparecido. 2. El Presidente legítimo está gravemente enfermo y no puede cumplir con sus funciones o 3. El Presidente legítimo está muerto. Nicolás Maduro estaba y está vivo. Estaba muy presente en el palacio de gobierno y con una salud espléndida. Y, Pedro Sánchez, socialista, reconoció a Guaidó como presidente … No, ratas de la oposición venezolana. No. No soy madurista. Pero no soporto las traiciones, los complots, las mentiras, la manipulación de las masas ignorantes a ambos lados del Océano Atlántico.

Hasta la próxima … Espero

Respuesta a Cris (una ex-alumna)

Hola Teresa
Hace días Cristina E. C. me insultó vía FB. Un insulto público.
Porque yo critiqué la gestión de Isabel Díaz Ayuso como Presidenta de la Comunidad de Madrid.
La critiqué porque no está cumpliendo todas las funciones que le competen. Porque ha cometido gravísimos errores. Porque, al parecer, no se da cuenta que la pusimos allí (pusimos allí al PP) para que trabajara para los madrileños. En mi caso, como madrileña de adopción. Díaz Ayuso se excusa diciendo que Sánchez no la deja trabajar. Y se excusa de mil formas más. Yo como votante del PP (y será el último voto que le doy) tengo pleno derecho a criticar su pésima gestión. Que no admite excusas. Todos (incluyéndome) los que alguna vez hemos ejercido cargos públicos hemos tenido oposición. Y una de nuestras tareas es lidiar y negociar con la oposición. No hay excusas. Podría enumerar todo lo que Ayuso está haciendo mal (por ejemplo, cesar un contrato que el Metro de Madrid tenía con Vodafone y que nos proporcionaba una cantidad de dinero nada despreciable en tiempos de crisis) pero no tengo ganas de escribirlo ni Usted de leerlo.
Cristina E. me mandó a callar, me dijo venezolana en el tono más despectivo posible y hasta me llamó comunista -sin usar esa palabra. Y me dijo que me fuera de España. Que España no me quería. Además de elevar un elogio a VOX -por quien voté en las europeas. Pero Cristina E. me cree comunista.
Yo soy española desde el día que nací. De padre y madre españoles, con 4 abuelos españoles, 8 bisabuelos españoles, 16 tararabuelos españoles … Y lo puedo demostrar.
El que no es español es Leopoldo López Gil, padre de Leopoldo López Mendoza, a quien se le regaló la nacionalidad española para inscribirlo en el PP y enviarlo como diputado al europarlamento. Cristina tiene que protestar. ¡¡¡ Hay un venezolano en el europarlamento !!! Hay que echarlo de Europa y de España. Es un sudaca !!! El sudaca es Leopoldo López Gil, no yo. Por otra parte, se le regaló la nacionalidad española a la esposa de ese sudaca, a su hija y a la esposa de Leopoldo López, la subnormal de Lilian Tintori, quien apareció hoy en Instagram fotografiada con su amiga Cayetana Álvarez de Toledo. Además, Leopoldo López Mendoza está refugiado en calidad de invitado en la Embajada de España en Caracas.
Por otra parte, y MUY IMPORTANTE, el partido Voluntad Popular de Leopoldo López Mendoza está inscrito en la Internacional Socialista !!!!! Es un partido socialista. Y el PP tiene relaciones impropias con un partido socialista venezolano.
Es la última vez que voto por el PP. Además, Abascal se reunió con Guaidó, un exchavista, hijo de chavistas, un niche (cutre), una basura, un MERCENARIO. Por lo tanto, le digo adios a VOX. Abascal es un apellido de origen musulmán. Abascal es un árabe. Es lo que dice odiar. Es un pobre diablo.
Cristina E. debería echar de España a tres venezolanas. Putas las tres. Eso lo sabe todo el mundo menos sus maridos: la esposa de Bertín Osborne, la esposa del Cordobés y la esposa de un Borbón -esta última además de venezolana, chavista. Su padre es un banquero amigo de Maduro.
Envíele esto a Cristina E. a ver si aprende algo aunque dudo de su capacidad hasta para entender un WhatsApp. La tuve de alumna y no se puede esperar mucho de ella.
Teresa: Usted con sus impuestos mantiene a la familia López Mendoza y a muchísimos venezolanos que viven aquí haciéndose pasar por perseguidos políticos.
Como Cristina está tan preocupada por el hecho de que haya venezolanos en España (yo los odio más que nadie) yo la conmino a echar a las 3 mujerzuelas que acabo de mencionar, a la familia López Mendoza (sobretodo al eurodiputado venezolano) y a un montón de sudacas más a quienes tenemos que mantener.
Y que el genio que es Cristina E. me explique el porqué de las relaciones íntimas del PP con VP, partido político socialdemócrata venezolano liderado por Leopoldo López e inscrito en la segunda Internacional Socialista gracias a la ayuda de Felipe González -otro socialista más.
Pero Cristina no sabe qué cosa es la II Internacional Socialista ni sabe qué cosa es la socialdemocracia ni sabe sumar tampoco.
Ella está en Londres fotografiándose de manera «sugerente» (para decirlo con elegancia) y colocando sus fotos semi pornográficas en Instagram. Disfrutando, además, de la compañía de mexicanos hijos de narcotraficantes. Follándose (ya perdí la elegancia) a los hijos de los narcos mexicanos. Esto a mí no me importa, me da igual. Me daba algo de tristeza ver como se exponía en Instagram (ahora ya no me entristece, que aparezca en pelis porno si quiere: tal vez termine como primera dama de México).
Cristina E. es una adulta y le exijo me pida perdón públicamente o la demando por haberme fracturado el hombro derecho cuando iba a darle clase un domingo sintiéndome mal.
A Cristina E. la acabo de meter en mi lista de enemigos -bastante larga, por cierto.
Y dígale a Cristina E. que yo luché contra Chávez, me expuse, fui presa política y fui torturada en el año 2000. Ella jamás pondría su vida ni su integridad física en peligro para defender a España del comunismo. Yo sí. Y ya lo he hecho una vez. Y soy española, gallega. Y estoy orgullosa de ser española. Lo he estado siempre. Siempre he defendido a España. Para que una niñata medio puta me venga a decir sudaca a mí. Sudacas son sus novios londinenses. Por cierto, Londres no merece una habitante como Cristina E.
Me arrepiento mil veces de haberle dado clase a esa retrasada.

Y volviendo a Díaz Ayuso la he criticado porque estamos sufriendo una pandemia. Porque el Convid tiene una alta tasa de mortalidad. Porque murieron demasiados mayores en las residencias de ancianos de Madrid. Porque no es momento de peleas políticas. Porque el coronavirus mata a las personas. Y todos debemos hacer lo mejor posible para disminuir los contagios.

Y Madrid es la segunda ciudad con más contagios en el mundo después de NYC. Y eso es preocupante. Y la responsabilidad es compartida entre Ayuso y Sánchez. Ayuso no se puede librar de su cuota de responsabilidad. Mientras Cristina delira creyéndome comunista la gente fallece de Convid.

El que al parecer se ha vuelto socialista es el PP.

A Vargas Llosa, la Preysler, la Zoé Valdés …
a todos hay que echarlos de Europa y de España
No son españoles.

Es más: prueba de sangre. Exijo prueba de sangre. Soy A como todo español que se respete. Y celta.

Franco reencarnó en la «señora» Díaz Ayuso.

EL PRIVILEGIO DE SER NEGRO

Toda la tarde. La madrugada. Los subsaharianos afuera colgados en mi ventana. Gritando: «Españoles maricones» , «Me voy a follar a las españolas», y cosas más bellas aún.

Son españoles los que los rescatan de pateras que están naufragando. Españoles que los traen a tierra, los acogen, les hacen revisiones médicas, los curan. Y luego los tiran en Lavapiés para que impunemente cometan todo tipo de delitos. Entre ellos, ser los vendedores de droga de toda Madrid. La policía está de manos atadas. No la dejan actuar como debería.

Yo tuve una amante que defendía a los violadores subsaharianos. Y la dejé. Se moría, se volvía loca por hacer el amor conmigo. Llamémosla «Ana». Esto es literatura. Y le digo: «Ana, ve a follarte a un subsahariano, malnacida».

La inconveniencia de la migración venezolana para España y Europa.

Cuando me refiero con temor a la invasión musulmana ACTUAL lo hago porque temo al islamismo extremo, al que comete atentados, corta cabezas, maltrata mujeres. Etc.
Lo mismo digo respecto a magrebíes y subsaharianos. Temo por un aumento de la delincuencia violenta en España.
Pero respeto todas las religiones y razas y/o étnias.
Muchos venezolanos (o todos) que están llegando colocan en las redes, aun en estado de ilegalidad en este país amado, su odio por musulmanes y «negros». También su odio hacia ateos y homosexuales. El agnosticismo ni saben que existe ni saben lo que es.
Esta gentuza (RACISTA, HOMÓFOBA, ULTRACATÓLICA, INTOLERANTE, IRRESPETUOSA, etc.) SÍ ES LO PEOR QUE PUEDE ENTRAR A ESPAÑA.
Los que emigraron a Andalucía quieren (eso dicen en las redes) que se cometa «un genocidio contra los gitanos». Y desprecian a los andaluces. La mayoría se metieron en Graná -tierra árabe llena de majestuosas construcciones árabes/musulmanes. Y desprecian la herencia árabe de los andaluces.
Ellos, que descienden de africanos. Y llaman negros a los demás. Por eso no los quieren en ninguna parte del mundo.
España es mora, cristiana y judía. Pero Andalucía es sobretodo árabe. Las 3 culturas que componen este país están presentes allí más que en ninguna parte. Pero también está la herencia musulmana en Toledo, Segovia. En toda Castilla. Y nuestra herencia romana. Y celta.
Los españoles estamos orgullosos de ser celtas, hispanos (de Hispania), romanos, galos, visigodos, árabes, moros. Aceptamos cabalmente nuestro mestizaje.
Los venezolanos, producto de las culturas indígenas de América, de España, y de África sólo reconocen su herencia española (pero no reconocen dentro de ella sus componentes árabes y musulmanes). Además, son católicos extremistas, condenan a ateos, protestantes, musulmanes, budistas, etc. Y son homófobos.
Esta no es la mejor inmigración ni para España ni para Europa.

Primer poema de mi libro, publicado en agosto de 2015.

Paris, SacréCoeur _{(Los hechos reales sucedieron en Notre Dame.)}

 

Si bien Vasconcelos

no fue la última esperanza

para México

lo fue para Antonieta

quien cruzó el Atlántico

sólo para situarse a la entrada del sagrado recinto

atravesarlo

y profanarlo

con su suicidio

Retazos de una historia de amor (1) De La Novela …

En tu ático al sur de Madrid la vida se tornaba leve. Y yo me convencía cada día más que todo había sucedido para encontrarte justo esa primavera. Todas mis ambiciones habían quedado truncadas, mi vida deshecha. Y de repente estaba sentada frente a otro planteamiento de vida. Tú me ofrecías una vida para el amor. La ciencia, la literatura, el arte, la política, el país; todo formaba parte de otros planteamientos que fueron abandonados motu propio o forzadamente. Ambiciones difíciles, trabajosas, sacrificadas, responsables, daban paso a una oferta para mí inédita. Yo nunca fui fácil. Mis demandas solían ser titánicas. Mis metas casi inalcanzables. No admitía la levedad. Tu oferta era terciopelo. Y la acepté. Pues el pasado se iba acomodando sólo dentro de mi cabeza. A ratos era feliz. Cosa insólita. No creas, te lo agradezco. Aun teniendo en perspectiva tus bajezas posteriores. Siempre agradezco la belleza. Y soy ya muy mayor, muy grande, para pretenderla sin lado oscuro.

Declaración de Concha Seijas después de los actos terroristas ocurridos en París el 13 de noviembre de 2015.

El día 13 pasado me sentí como el 4-F de 1992. Horrorizada e indignada. En 1992 sentí mucho miedo, pánico. Vivía en La Carlota, al lado de La Casona. Pude haber muerto. La indignación y la rabia vinieron después. El pasado día 13 no sentí miedo mucho menos pánico. Aunque París y Madrid quedan a salto de mata. Sentí indignación, rabia, cólera, y mucho más. Habrá más atentados. Europa es el principal blanco de los islamistas. Aquí nació la cultura occidental. USA también está, cómo no, entre sus objetivos. Pero está lejos, materialmente lejos. Es mucho más difícil y caro concretar un atentado terrorista en los EEUU.
Volvamos al 4-F. La indignación y el asombro vinieron al día siguiente. Cuando vi y escuché a mis compatriotas venezolanos aplaudir y felicitar a los golpistas. Lo peor de mi edificio estaba de fiesta (era un edificio de alquiler regulado por el Estado, vivían obreros pero también clase media que no trabajaba nunca. El alquiler era muy bajo, con unas cuantas horas de trabajo lo pagaban, el resto del tiempo no hacían nada bueno). Ese día supe quiénes eran la mayoría de mis compatriotas. Porque estemos claros: era una clara mayoría la que aplaudía el golpe. 6 años después, esa clara mayoría hacía presidente a Hugo Chávez con un caudal de votos sin precedente.
El 4-F y el 27-N (1992) sendas intentonas golpistas dejaron las calles de Caracas llenas de muerte y sangre; al igual que sucedió en París la noche del 13-N de 2015 a causa de un atentado terrorista.
Hace décadas que lamentable o afortunadamente la inocencia me abandonó por completo. Por eso sé de millones de seres silenciosos infiltrados (los llamo así porque son el mal infiltrado entre todos nosotros) en Europa y Latinoamérica que festejan la tragedia de París. Por racismo (sí, racismo hacia los blancos), por envidia o porque genéticamente nacieron así. Nadie los ve. Yo sí los veo. Y son millones.
En 1998 la mayoría de los venezolanos que ejercieron su derecho al voto, votaron por Hugo Chávez, un golpista. El nombre importa poco: golpista, terrorista, rebelde, asesino, criminal, traidor. Esos millones de venezolanos (que lo sepan) no son inocentes. Son igualmente terroristas y asesinos. Iguales a los terroristas de París. Los arrepentidos que no crean que dicho arrepentimiento los exime de culpa. Son asesinos: en esta vida y en las próximas, en la Nada o en el cielo.
Durante muchos años he estado tratando de comprender al chavismo y al mismísimo Chávez. He tratado de ser justa. Mis videos dan fe de ello. He perdonado. Y he cometido un error.
Desde el 13 de noviembre de 2015 comprendo que hay dos bandos y yo pertenezco a uno sólo de ellos. Al de las víctimas del 4-F, 27-N, 11-M, 11-S, .., 13-N. Tenía que tomar partido de nuevo. Durante 4 años fui laxa. Y he tomado partido. El chavismo es mi enemigo, la yihad es mi enemiga; ambos quieren acabar con todo lo que amo. No es tiempo de grises. No hay cabida a negociaciones. Cualquier tipo de comprensión está cerrada y se ha perdido el candado para siempre. La respuesta a este tipo de actos debe ser contundente. Y por todo lo alto. Hay que combatirlos hasta exterminarlos. Basta de ña ña. Basta de buenismos.
Me declaro en guerra contra todo aquello que atente contra todo lo que amo. Y sin consideraciones. Todo aquel que sea mínimamente sospechoso debe ir preso -como mínimo. Cerrar fronteras. ¡Qué viva Occidente y la maravillosa cultura occidental!

El suicidio de Janet Kelly. Primera parte: la huelga petrolera.

Creo que fue en 2002, creo que ese fue el año de la muerte de Janet Kelly. Pero, un momento, si mal no recuerdo la huelga general llegó hasta principios de 2003. Entonces pienso que la muerte de Janet Kelly pudo haber ocurrido en 2003. No tengo aquí (en mi exilio voluntario) en este espacio que ocupo temporalmente material alguno para investigar la fecha correcta. Escribo desde un ordenador mas he perdido la conexión a internet que robaba del vecino. No tengo acceso a la red, por lo tanto. Una consulta rápida en google sería suficiente para encontrar la fecha exacta del suicidio, porque fue suicidio el de la Kelly –como se la nombraba  en su entorno. No quiero repetir que esto es ficción (¿lo es?) y la fecha exacta no es necesaria. Tampoco tengo los 2000 libros que, más o menos, formaban mi biblioteca personal, ni mi enorme hemeroteca (cientos de carpetas llenas de recortes de periódicos, revistas) que hacia el año 92 comenzó a ser enriquecida por la suma de docenas de diskettes llenos de información digital ni mis montañas de papeles con información de todo tipo. Estaba a punto de hablar también de mi colección de CD, cintas y acetatos –robado todo junto con mi equipo fotográfico y los negativos de toda mi vida por los Círculos Bolivarianos de Chávez en Valencia, Estado Carabobo. No quería hablar de esto pues este tema pertenece, de forma explícita, a otro capítulo. Ya lo he mencionado, creo. Pero implícitamente recorre toda la obra. Este libro tercero (que ahora creo tendrá una segunda parte) y los otros tres. Es inevitable que hable de ello pues esta novela no sería posible sin la pérdida, atroz, de mi biblioteca –sobre todo. Yo escribo esta novela obligada. Me lo ordena un imperativo. Me he convertido en novelista (en realidad soy poeta suicida) a raíz de la pérdida de mi biblioteca. Si no escribo este cuarteto de novelas (un propósito verdaderamente titánico) estaría obligada a suicidarme. No tengo otra salida. Tampoco quiero otra salida.

Escribo este testimonio desde Europa dentro de una situación de pobreza y en un otoño invernal sin calefacción. Este año a Europa la recorre una ola de frío. Es duro y amargo el aprendizaje (pero fructífero) para alguien nacido y criado en la abundancia de una tropical Caracas sin estaciones y con un sol que nunca le ha sido mezquino y que siempre ha brillado con generosidad, inmerecida por los habitantes de los muchos valles y cerros que forman la Gran CARACAS de hoy en día. Una ciudad donde robaron y destruyeron también mis diarios, mi correspondencia, mis fotos (lo que había sido “mi vida en fotos”), obras inéditas de todo tipo y perdidas para siempre. Una vida entera, diferente, valiosísima (la revolución mata la humildad, nos permite la vanidad cuando ya nada nos queda). Mis pequeñas obras de arte, mis relojes de colección, mis linternas suizas, mis navajas suizas también (coleccionaba muchas cosas), mis cositas –como las llamaba yo. No me importa el valor monetario. Tal vez hubiera podido quedarme en Venezuela si, al menos, se hubiese salvado la biblioteca. Hay que huir siempre de cualquier lugar donde te hayan despojado de tus libros, de tus escritos. De tus cositas. Mi pisito era aquel lugar lejos del asco que buscaba en alguno de mis poemas del año 89 o 90 y que –imperfecto- habitaba a finales del siglo pasado. Mis plumas. Ahora recuerdo mis plumas. También las coleccionaba. Y mecheros. También mecheros. Pero lo realmente grave fue la pérdida de la biblioteca. Encendedores. Ya me he habituado a los móviles, ordenadores, coches. Celulares, computadoras, carros. La idea de un lugar lejos del asco me la regaló sin saberlo Eduardo Castellanos –en uno de sus poemas en una antología de 1997 (si recuerdo bien) donde también estoy publicada yo. Las cajas de Lectura…

Después de los hechos sucedidos en 2002 (que ya relaté) y que han pasado a la Historia como “un golpe de Estado contra Hugo Chávez”, después, pero ese mismo año, “hicimos” la huelga petrolera, prácticamente una huelga general. La huelga llegó a diciembre y alcanzó a enero. El régimen la fue desmantelando paso a paso, violando todas las leyes del país. Al desmantelarla se desmontaba también el país. La cumbre del desmantelamiento fue la destrucción de PDVSA, Petróleos de Venezuela, S.A. La empresa más grande del país, entonces. Y, para la época, incluida entre las 10 multinacionales más “grandes” del mundo. Uno a uno, Chávez él mismo despidió a todos los empleados de La Industria –como la conocíamos los venezolanos. Comenzó por los cargos más altos y –contra todo pronóstico- se cargó también técnicos medios y obreros. Como ya es costumbre, les advierto que sucedieron más cosas. Pero esto no es un libro de Historia ni una investigación periodística. Esto es, como ya les dije, ficción. Tan sólo los datos son reales. Y Janet Kelly sí se suicidó. Y fue una lástima. Por lo menos para mí. Había sido mi profesora en el IESA y le tenía aprecio.

El suicidio de Carlos Rangel. Segunda parte.

Carlos Rangel ha sido el único venezolano el único latinoamericano que ha escrito y descrito la verdadera Latinoamérica. Un intelectual de una sola pieza. Cabal. De pies a cabeza. Sus análisis impecables e implacables lo convirtieron en el blanco de toda la izquierda no pensante latinoamericana. Carlos Rangel ha sido el único que ha escrito LA VERDAD. Una verdad irrefutable. Es el autor del clásico de la politología latinoamericana Del buen salvaje al buen revolucionario (la primera edición data de 1976). Libro lúcido y valiente. Producto de la investigación científica seria y libre de prejuicios. Esta es su obra más reputada. Por supuesto, Venezuela ya no re-edita la obra de Carlos Rangel. Sin duda se habrá convertido post mortem en un contra-revolucionario. Afortunadamente esta obra ha sido re-editada recientemente en España. E imagino que también estará (o debería estar) en el catálogo de El Fondo de Cultura Económica, la prestigiosa editorial del Estado mexicano.

Carlos Rangel es a Eduardo Galeano lo que el ensayo culto, valiente, analítico, inteligente y desprejuiciado es al panfleto. Lamento que el panfleto sea más conocido. Suele suceder. Siempre sucede. Por cierto, la única vez que fui a casa de Rodrigo observé en su habitación un cartel un poster gigante del Che Guevara, la eterna foto de Korda. Entonces supe por qué calificó de “hijo de puta” a Carlos Rangel. Su habitación estaba repleta de todo lo que un “niño” de 25 años pueda soñar: minicomponente, ordenador, una pecera gigantesca. Todo lujo. Poco tiempo después de los saqueos caraqueños del año 89, Rodrigo y su madre “huyeron” despavoridos y se instalaron en Madrid. Me pregunto si llevaban en el equipaje la fotito de Korda…